todos los colores del mundo

Estoy encerrado en todos los colores del mundo y ya he perdido la salida, el camino de regreso; me ando emborrachando con el licor del destino y no entiendes mucho de lo que estoy haciendo, duermes a mi lado mientras voy despertando, te deseo y apenas me atrevo a amarte de una manera loca. Siembras hembra tus dientes prohibidos en mi carne si entras en mi centro que tus labios no jueguen a crear primavera, pues a veces sé a dónde quieres llegar. Te busco cada vez que sé que es muy difícil encontrarte y no sé descansar de otra manera, si la tierra no te ha llamado estas noches contesta que te aclama mi alma, revuelta de hacer tanto el amor pues no es sexo, sino es vientre, es oscuridad, es sudor, es el empalme de dos historias nacidas en la luna y que procrean bajo su propia luz; ¿sabes contarme momentos de pasión? aprovecha que no puedo verte que en un suicido desaparezco que lejos de ti pensaré mucho más, que tus besos nunca saben a un recuerdo bello sino a infinitos a húmedos y dulces desiertos.

TEMA DE HOY - las depresiones tontas

Hace mucho queria escribir sobre las "depresiones tontas" como suelo llamarles. Tal vez si tuviera amigos psicólogos les preguntaría pero Dios sabe cuánto odio a los psicólogos (antes era más hasta que conocí a mi psiquiatra) y bueno quizá peco al generalizar, pero no me caen (excepto algunas psicólogas). Sin embargo para ser sincero confío tanto en un psicólogo como en un escritor. Para no desviarme más continúo. Para definir una depresión tonta pues lo único que hace falta es decir que ocurre sin ningún motivo en específico pero sucede, al igual ke la mayoria de los estado depresivos no tiene una duración determinada solo se sabe que va a acabar.. algún día. Cuando esto me sucede o le sucede a alguna de las personas que conozco lo más probable es que esa persona quiera estar sola. Es decir, otra de las características es el aislamiento prácticamente total. Lo peor es que a veces se hace vicio, sucede muy a seguido, cuando uno puede estar bien o mal sucede. Para ser sincero considero que una depresión tonta no es tan tonta como puede parecer, que en realidad existe un motivo pues nada sucede por casualidad. Lo malo es cuando no podemos descifrar los motivos, las razones de ese estado de rareza, inactividad, aislamiento, nostalgia apretujada en el pecho y en cada palabra que podamos decir. Consejos: No fumar (alarga la depresión tonta). No lanzar/beber (incrementa la fuerza de la tristeza o enojo) No sexo (diferente a hacer el amor) Bailar. (ayuda, descarga la energía contenida) Conversar acerca del tema. No aislarse (suele ser negativo en estos casos) Yo solía ser adicto a estos espacios de deopresión" en donde me internaba y no quería salir, porque quizá veía que mis poemas salían mejores que cuando estaba "normal" o que necesitaba de algún estado de fuerza. Felizmente voy saliendo de a pocos, sin cortarme las alas.

TEMA DE HOY - ciento cincuenta.

Hoy tomé leche. Estoy nutrido. Jugando a estar enfermo me curé. Me duele la cabeza pero estoy bien. Feliz. Quizá no me entiendas, pero estoy bien. Arriba de mi cuerpo está el infierno. Ciento ciencuenta veces he mentido y aún no me crees.

brazos de sol.

Hoy me vino la gana que no las musas. Hoy no tengo pretexto, ni disculpas para cantarte a ti, para escribirte un beso y descolgarte desde aqui hasta las ganas de la mañana ya por venir. Hoy primero del segundo del año mientras esta mujer rompe el espacio para inventarse al fin, para mirarla toda, en el silencio y de perfil. Tomo sus manos, como escenario para existir. Y es que no importa que digan que esta trillado hablar de amor, que maldigan si no han probado las noche en sus brazos de sol, si no han probado las noche en sus brazos de sol. Se detiene el reloj, sobre nosotros caen las diez que resbalan por sus hombros y se cuela la luz que se cuela en su pelo pero la liberas tu oro y diamante por un instante te tomas tú. Y es que no importa que digan que esta trillado hablar de amor, que maldigan si no han probado la noche en sus brazos de sol y es que no importa que digan que esta trillado hablar de amor que maldigan si no han probado la noche en sus brazos de sol. Silvio Rodriguez

digamos ke.. egoista no soy.

soy gay. soy heterosexual. soy presidente. soy enamorado. soy travieso. soy koketo. soy irreversible. soy anarquista. soy horrible. soy estudiante. soy escritor. soy hispanohablante. soy plebeyo. soy inseguro. soy inteligente. soy mentiroso. soy interesante. soy peruano. soy alienado. soy poeta. soy aprista. soy cruel. soy parametrado. soy abierto. soy un ser humano.

... destopa!

aunke no lo kreas me muero de pena si dices ke no me kieres.. aunke las penas con rumbas son menos penas... morena lo ke se da no se kita y lo ke te kitas ahí se keda... morena

2 d Birabent

TODAS LAS MUJERES DEL MUNDO Cada vez que te paseas mis ojos me duelen como si nada hubiera cambiado como si tu cara fuera la cara de todas las mujeres del mundo Y me asombro porque todo siempre está por suceder en los más profundo de tu ser, en algún lugar de tu mirada Y si pudiera perderme lo haría pero se que no hay nada afuera de aquí Entonces vuelvo a nombrarte vuelvo a nombrarte y mirarte absolutamente Voy a llamar a todas las mujeres del mundo hasta encontrarte en todas las mujeres Pasaste por mis ojos miles y miles de veces tu cara estuvo en todas las caras de todas las mujeres del mundo Voy a llamar, a todas las mujeres hasta encontrarte en todas las mujeres. EL FIN DE LA NOCHE Qué hay en el fin de la noche cuando tu amigo más fiel se despide, qué hay al final del silencio cuando la última estrella se apaga, y no queda nada Necesito descubrir, para escaparme de aquí todos quieren entender qué existe en el fin No duermas conmigo esta noche siento hastío total derroche continuo de sexo en tu coche palabras vanales, inercia del tiempo, errores infamesel pasado más cruel de la humana oscuridad siento que ya no hay nada Necesito descubrir, para escaparnos de aquí todos tienen que entender qué existe en el fin qué existe en el fin Qué hay en el fin de la noche...

cuando las musas no están..

Para quienes escribimos (bien o mal, según convenga) un problema que siempre ocurre, al menos una vez en nuestra vida, es cuando las musas parecen haberse ido. Quizá solo decidieron irse a otro a embriagarse entre ellas, cansadas de ser nuestras esclavas, pues los escritores solemos ser crueles; o tal vez se fueron a jugar y se perdieron mientras buscaban el camino de regreso y aun siguen pidiendo ayuda para regresar. Quién sabe. Alguna vez ( ahora que me doy cuenta siempre digo alguna vez cuando no recuerdo exactamente la fecha) escuche una historia muy bella, un cuento de un compañero mío de la universidad. No recuerdo su nombre, ni del autor, ni del cuento pero sí recuerdo la historia y me parece justo contarla. Esta vez a mi manera, espero la esencia no se pierda. ...el cuarto lleno de estuches de óleo y bastidores rotos despedía un olor a cigarro mezclado con sexo sucio y comprado. El, totalmente desesperado, no sabía a dónde se habían ido. Maldijo a Dios en quien tampoco creía, maldijo al mundo entero, a sus amigos, a quienes solían envidiarlo; al poco rato, cansado y con lágrimas en los ojos, se maldijo a sí mismo. Durantes días probó casi todo tipo de alucinógenos, ni las curiosas pastillas celestes de moda entre la juventud perdida de su ciudad, ni las tres líneas de cosa que hacía medio hora se había administrado le eran suficientes... su manos totalmentes absurdas no se atrevían a tocar los pinceles que estaban regados en el suelo confundidos con algunas fotografías que había pedido por correo la semana anterior. No podía contener las lágrimas, la música que más le encantaba eran ladridos de desesperanza en el reproductor de Cds ahora. No le faltaba sexo, no le faltaba el vino, ni el licor más barato, ni la poesía que solía leer cuando "ellas " estaban ahí. Tampoco la imaginación. Con la mente cuarteada de tanto maltratarla y las manos sucias quería destrozarlo todo. Todo, empezando por él mismo, al final de cuentas ya nada tenía sentido pues su vida era pintar y no sabía desde cuando todo esto había comenzado pero sus manos, su cuerpo, sus venas ya no estaban inspiradas. De repente una idea se le vino a la mente, no tenía más opciones, que gritar y aullar de dolor mientras cumplía sus pensamientos. Casi corriendo entró a la cocina, abrió la gaveta de los cuchillos, el más pequeño y punzante ya estaba esperándolo... Sus alaridos no aturdieron su mente, dolía, sangraba, su camisa ya bañada de sudor ahora estaba tan roja como su alma. Se había quitado los ojos, uno a uno cayeron al suelo. Sabe dios cuánto dolor puede causar esto (el mismo dios a quien él habia maldito). Pero entre tanto sufrimiento reconoció sus pinceles, congió el bastidor que estaba listo, pues en medio de tanta confusión y locura...las musas habían vuelto.

divinidad?

Hoy veo mis alas negras, de colores cuando tus ojos se acercan, no puedes negar que me envidias y te ves preciosa... ¿para qué la cursilería, mi niña?, ¿para qué los celos?, si a nosotros sólo nos importa hacer el amor. ¿Cómo puedo convencerme asesino que el romanticismo ha muerto?, si soy psicópata, si soy esqueleto, cuando giras y vuelves y renacen tus cabellos todo el mundo te ha visto el cuerpo tu cintura, la cola, o la alargada pasión de nuestros besos. Quizá... ¿Por qué mierda escribo? ..entonces se abre la botella de vino y el sacacorchos se sienta en la mesa a emborracharse conmigo. Tan sólo tengo palabras y a esperar lo que suceda, ¿ah no? eso mi vida, ya lo veremos.

TEMA DE HOY- celos

Cuando me pidió definirlos pues se me hizo bastante difícil. Recogiendo referencias externas y no tan ajenas, por ahí leí: una persona que nunca ha sentido celos, no está libre de experimentarlos; también recordé cuando una amiga muy querida, después de sufrir mucho para responder, me dijo que los celos en realidad son una muestra de cariño. Sin embargo aún se me hace complicada la tarea que menciono. Mentiría al decir que nunca he sentido celos -para ser más específico "celos de pareja"- , pero eso ahorita no viene al caso. No me defino ni celoso ni deseo ahondar en el tema. Sino quiero llegar a concretar el fin de tener una revelación cercana acerca del tema. Pues empiezo definiéndolo como una pequeña pincelada en la conducta humana dentro de las relaciones de pareja. Algunos atreven a ponerlo como síntomas de inseguridad, estoy de acuerdo pero no totalmente, puesto que una persona por muy segura de sí misma que sea los sentirá, algún día; lo más probable es que tal vez la persona "celada" no se lo merezca. Esta conducta ¿está libre de ser clasificada? No. ¿cuantificada? Tampoco. ¿La cantidad de celos de una persona hacia su novi@, enamorad@, espos@, amante, amig@ pues depende de la personalidad de esa persona? Esa pregunta es aún más curiosa para responder. Creo yo que tampoco está en la personalidad de alguien o en cuánto ama una persona a otra. Los celos aparecen y desaparecen, infundados o no, están allí, presentes y rondando, girando, malgastando o avivando una relación sentimental. Ser psicólogo en estos casos pues no quiero ser, que los casos patológicos los resuelvan ellos, los casos leves pues las parejas, si es que desean. Soy Dios, no siento celos.

joder!

es como si la tecnología stuviese en contra mía! hace muxo stoi sientiendo eso! mae!

LXVII

Canta cerca el verano, y ambos diversos erramos, al hombro recodos, cedros, compases unípedos, espatarrados en la sola recta inevitable. Canta el verano y en aquellas paredes endulzadas de marzo, lloriquea, gusanea la arácnida acuarela de la melacolía. Cuadro enmarcado de trisado anélido, cuadro que faltó en ese sitio para donde pensamos que vendría el gran espejo ausente. Amor, éste es el cuadro que faltó. Mas, para qué me esforzaría por dorar pajilla para tal encanta aurícula, si, a espaldas de astros queridos, se consiente el vacío, a pesar de todo. Cuánta madre quedábase adentrada siempre en tenaz atavío de carbón, cuando el cuadro faltaba, y para lo que crecería al pie de ardua quebrada de mujer. Así yo me decía: Si vendrá aquel espejo que de tan esperado, ya pasa de cristal Me acababa la vida ¿para qué? me acababa la vida, para alzarnos. Sólo de espejo a espejo. CESAR VALLEJO.